...

— Роман Андреич, вы ведь.. Вы ведь всё ждёте, что вас пожалеют. Что кто-то придёт.
Но ведь никто не пожалеет. Никто не придёт.



— Олеся..
Понимаете...
Нет.. Какого-то чувства завершения.
Да, сейчас у меня всё весьма неплохо, даже несмотря на весь окружающий пиздец. Окидывает комнату взглядом
Но даже несмотря на этот треш, творящийся вокруг - у меня всё гораздо-гораздо лучше, чем было раньше, лет десять назад.

Но.. Нет чувства.. завершённости, что ли?


...


Да. Никто не пожалеет. Вы правы, Олеся.
Никто не придёт.
Потому что всем всё равно. У всех свои проблемы. С чего кому-то интересоваться мной?

Но.. Я всё равно жду.
Жду, что кто-то меня пожалеет.

Что кто-то придёт и..


...


И обнимет меня
И погладит по голове
И скажет, что то, что со мною было - действительно несправедливо.
Ничерта несправедливо!
Что Я этого совсем не заслужил!

..Словно разделит со мной мою боль.
Да даже не в "разделит" дело - просто увидит её. Увидит, через что мне пришлось пройти.
Чтобы всё это не осталось просто только моими замкнутыми переживаниями.

Если никто не знает - то этого как будто и не было.
Как будто я всё это выдумал, понимаете?

Просто сказать: "Да, тебе было больно. Да, с тобой обращались чудовищно несправедливо. Я вижу тебя и твою беду. Я с тобой. Я рядом."

Просто, чтобы хоть кто-то признал.
И мне стало бы легче.

Но никто не придёт. Это вряд ли.
Не знаю, слишком ли я жалею себя или не слишком.
Я просто говорю, что думаю.
Я устал вечно прятаться и переиначивать свои слова.



— Да, Роман Андреич. Никто не пожалеет. Никто не придёт.

Она делает шаг ко мне и встаёт совсем близко, глядя мне в глаза

..Кроме меня.