Мне стыдно за себя. Я всё делаю неправильно. Чтобы я не сделал - всё неверно, везде надо "по другому".
Настроение сейчас ужасное, завтра не пойду никуда. Не хочу ничего.

Это.. ад. Я не знаю чего мне делать. Я ничего не хочу. А того что хочу.. это нереально, это просто херня какая-то воображаемая, я так не умею, я не понимаю как

Все последние восемь лет перед глазами пронеслись. А внутри пустота, да злоба только.
Знаю что я завтра буду делать. Вне зависимости от погоды, я снова пойду туда.
Мне плевать. Других ориентиров у меня нет.
Довольно.. удивительно сейчас осознавать, что предыдущая фраза верна и в прямом, и в переносном смыслах.

Как-же-мне-херово

И я понимаю, что писать об этом - тоже неправильно, это не приведёт ни к чему.
Да и чего я хочу этим добиться?
Чтобы на меня обратили внимание? Идиотизм. Какой же это идиотизм.

Всё неправильно.
Но что я должен делать?
Если бы я понимал точно.

Ладно, устал просто сейчас уже. Завтра высплюсь и наверняка подумаю, что написал очередную херню.

Одного не могу понять - зачем я так отчаянно цепляюсь за всё это?